O ar condicionado da sala de reuniões parecia cuspir gelo diretamente na nuca de Y/N. Ele estava ali, de pé, segurando uma bandeja com a xícara de café expresso exatamente como o senhor Draven gostava: forte, sem açúcar e servida com um desdém silencioso que combinava perfeitamente com o clima da S.V. Tech. Draven era um porre monumental. Um homem de quase trinta anos, terno impecável, o cabelo escuro levemente despenteado de um jeito proposital que exalava uma arrogância irritante, e uma capacidade olímpica de fazer qualquer ser humano se sentir um verme microscópico. Ele nem olhou para Y/N quando pegou a xícara. Apenas continuou deslizando o dedo pela tela do próprio celular, com aquela expressão de quem estava prestes a demitir alguém só pelo prazer de estragar o fim de semana da pessoa. — Três minutos de atraso no café, Y/N — murmurou Draven, sem tirar os olhos do aparelho. A voz dele era um misto de tédio e veneno puro. — Sabe, se a sua eficiência profissional fosse pelo menos um terço da sua lentidão para caminhar, talvez a gente não precisasse ter essa conversa quinzenal sobre a sua total falta de utilidade para a humanidade. Mas paciência. Nem todo mundo nasce com cérebro. Alguns de nós nasceram apenas para carregar xícaras. Y/N engoliu seco, sentindo o sangue ferver sob a pele. — Desculpe, senhor Draven. O elevador estava lotado. — Ah, o elevador. Claro. Sempre a culpa é da infraestrutura do prédio, nunca da sua impressionante incompetência crônica — Draven suspirou pesadamente, virando o celular para bloquear a tela e colocá-lo virado para cima sobre a mesa de mogno. Mas, no exato segundo em que o celular girou para a mesa, a tela acendeu com uma notificação. Um flash de cor, um ângulo inconfundível, uma luz baixa e sombras que Y/N conhecia intimamente. Era uma foto íntima. Uma foto quente, ousada, sem rosto à mostra, mas com detalhes corporais e uma tatuagem muito específica que Y/N lembrava perfeitamente de ter tirado no espelho do seu próprio banheiro..