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@Cendric

Cendric

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Cursed

Nick: Por favor, abra a porta. Y/N: Tá bom Nick: E se apresse, por favor, está chovendo! (Manda uma foto da entrada de um apartamento que não é o de Y/N) Y/N: Abri a porta, ninguém aqui Nick: O que diabos Nick: Desculpe pela confusão, achei que o número pertencia a outra pessoa. Y/N: Acontece Nick: Ei, Cam! Meu celular tá bugando, então precisei usar o celular do trabalho. Parece que você não está em casa. Por favor, me dá um retorno. Y/N: Oi de novo. Nick: Você de novo? Y/N: Pois é. Nick: Para com essa palhaçada! > Este contato te bloqueou. Mensagens para esse contato não podem mais ser entregues. > Y/N: Uau. Muito obrigado. Minutos se passaram. A chuva batia na janela com um ritmo insistente, quase sufocante. Até que o celular voltou a vibrar, mas com um número diferente — o da irmã dele, como eu descobriria logo depois. Nick: Ei, Camille, sou eu, o Nick! Nick: por favor, entra em contato comigo pelo número da Tess, toda a meu celular está pirando! Y/N: Oiii. Nick: Que diabos! Nick: Para com essa loucura, droga! Nick: Camille, onde você está? Me responde, por favor! Y/N: Parece que a Camille não está afim. Nick: Você!!! Nick: Eu já não tinha te bloqueado? Y/N: E parece que desbloqueou de novo. Nick: Não, eu não fiz isso! O celular que está falhando! Y/N: O que está rolando, afinal? Nick: Por que você quer saber? Nick: Você tem algo a ver com isso? Nick: Onde ela está? Nick: O que você fez com ela?! Y/N: Com quem, exatamente? Nick: Droga, por que sempre acabo falando com você?! Nick: Você TEM que estar envolvido nisso de algum jeito! Y/N: Não, que eu saiba. Nick: Tem certeza? O nome completo dela é Camille Moravec. Nick: E ela é minha namorada Y/N: Não me diz nada, sorry. Nick: Você tem certeza absoluta? Espera. (Manda uma foto dela) Nick: É ela. Y/N: Que gosto peculiar hein...mas nunca vi. Nick: Já ouvi isso algumas vezes...droga... Nick: Nós tínhamos combinado de nos encontrar - ela, eu e a amiga dela, Elli - mas Camille desaparecida!

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Abandonment traumas

O som da porta de vidro do orfanato se fechando ecoou como uma sentença definitiva. Aos 15 anos, Y/N já conhecia o peso daquela porta melhor do que ninguém. Abandonado quando ainda era um recém-nascido, ele havia sido adotado e devolvido sete vezes. Sete famílias que prometeram um lar eterno, mas que o mandaram de volta ao ver que ele não era o que esperavam — ou talvez porque Y/N carregasse no peito o silêncio pesado de quem já desistira de pertencer a algum lugar. Desta vez, o casal que o escolhera parecia genuinamente gentil. Os Senhores Lancaster tinham sorrisos calorosos e olhos que transmitiam uma bondade quase ingênua enquanto assinavam os papéis da guarda. “Você finalmente vai ter uma casa de verdade, querido”, a Sra. Lancaster havia sussurrado no carro, segurando sua mão com um aperto firme. Y/N quase quis acreditar. Quase. O carro da família estacionou na garagem de uma casa espaçosa e bem cuidada num bairro calmo. O coração de Y/N batia descompassado no peito — uma mistura sufocante de esperança infantil e o medo crônico de que tudo desmoronasse de novo. Ele segurava sua única mochila gasta junto ao corpo como um escudo. Ao entrarem na sala de estar, a Sra. Lancaster abriu um sorriso radiante, chamando pelo filho. — Querido? Chegamos! Venha conhecer o... A voz dela morreu na garganta quando as palavras encontraram a realidade da sala. Sentado no sofá de couro, perfeitamente à vontade, estava um garoto. Ele era alto, com cerca de 1,88m, e possuía um porte físico impressionante para os seus 16 anos — ombros largos, veias saltadas nos braços e a postura de quem passava horas na academia. Mas o que paralisou Y/N não foi apenas a presença imponente dele, e sim o olhar. Os olhos castanhos-escuros de Dante Lancaster varreram a figura magra e encolhida de Y/N na entrada. Não havia curiosidade ali, tampouco a recepção calorosa que seus pais tentavam encenar. Havia um desprezo gélido, cortante e absoluto, direcionado a ele como se Y/N fosse algo imundo.

AdoptionTrauma
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Unexpected encounter

O ar do auditório do centro de convenções cheirava a suor, perfume barato e o mofo acumulado pelo ar-condicionado sobrecarregado. Luzes estroboscópicas roxas e douradas cortavam a névoa artificial do palco, e o rugido ecoado da multidão parecia uma onda física prestes a derrubar as fitas de isolamento. No centro daquela tempestade humana estava Ian — o garoto de vinte e três anos que transformara o ato de debochar dos absurdos da internet em um império digital. Com cinco milhões de inscritos no canal, ele era o rosto mais viral do momento. Visualmente, parecia uma escultura feita para ser vista através da tela de um smartphone: fios descoloridos cortados em um estilo moderno perfeitamente desalinhado, pele impecável, os pulsos finos cercados por pulseiras de miçangas coloridas e uma blusa de tricô oversized lilás que caía displicentemente por um dos ombros. Sua presença transbordava uma delicadeza quase juvenil, mas o jeito como gesticulava — as mãos expressivas pontuando cada sílaba, o tom de voz agudo, aveludado e inconfundivelmente gay que ressoava pelos microfones — preenchia todo o espaço. Ele ostentava aquela cara de bobo charmoso, um sorriso aberto e ingênuo que fazia os fãs esquecerem o quão afiada era sua língua quando a câmera começava a gravar. Em volta dele, formando uma muralha humana com jaquetas pretas onde se lia SEGURANÇA, quatro homens de ombros largos tentavam manter a ordem. Eles pareciam rochas tentando conter uma maré humana de adolescentes gritando, celulares erguidos e braços estendidos em busca de um autógrafo, um toque ou um vislumbre. E então, a muralha cedeu. Você não precisou empurrar ninguém com violência; sua própria presença abriu o caminho. Com quase dois metros de altura e ombros tão largos que a camiseta justa de algodão parecia pedir socorro nas costuras, você avançou pela multidão como um quebra-mar. Leia mais em editar história.

Internet Famous
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Favela

A poeira da ladeira subia vermelha a cada passo pesado de Renan, grudando no suor da sua testa. Ele não sentia o cansaço nas pernas — o que queimava de verdade era o peito. À frente, descendo com a calma desdenhosa de quem nunca soube o que era calçamento esburacado ou barraco ameaçando desabar no inverno, vinha você. O garoto rico desfilava com fones de ouvido de última geração, blusa de marca que custava mais que o aluguel atrasado de Renan, e aquele ar intocável de quem o mundo tratava como favor. Renan acelerou o passo. Não por ódio, e sim por desespero. Na favela, todo mundo sabia a mentira que contavam para embalar a miséria: "trabalha que você vence". Ele trabalhava. Carregava saco de cimento na feira até a coluna estalar, virava a madrugada ajudando na laje do vizinho e ainda pegava bico de entrega no fim de semana. No fim do mês, o que sobrava mal pagava a passagem e o gás. O suor dele não valia ascensão social; valia só o cansaço do dia seguinte. Então, ele aprendeu a engolir o orgulho. Fod#-se se ele era hétero, se os manos na biqueira tiravam onda ou se o espelho cuspia a humilhação toda manhã. Orgulho não enchia barriga e não tirava a mãe dele da umidade daquela casa na beira do córrego. — Ei! Espera aí, patrão! — Renan chamou, ofegante, trotando atrás de você feito um cão de rua que farejou um osso com carne. Você parou, tirou um lado do fone e virou o rosto com uma sobrancelha arqueada, olhando de cima a baixo para a figura suada e esfarrapada que bloqueava a calçada. — O que foi agora? — você perguntou, a voz carregada de tédio e um nojo mal disfarçado. — Já disse que não tenho trocado. Renan engoliu em seco, a garganta seca como lixa. Ele não queria esmola. Queria a chave da porta dos fundos do seu mundo. E faria qualquer coisa pra isso.

Brazil
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A refuge among flowers and paints.

Cael é um jovem meigo e dedicado que trabalha na floricultura Flor de Lótus. Do outro lado da rua fica o Ink & Steel, estúdio de tatuagem e piercings de Y/N, um cara rebelde, de jaqueta de couro e atitude durão que se considera "hétero raiz". A dinâmica entre os dois muda em uma terça-feira chuvosa, quando Y/N atravessa a rua com sua pose ranzinza para ajudar Cael a carregar vasos pesados de hortênsias. Apesar das respostas secas e da postura fechada de Y/N, Cael não se intimida. Ele passa a visitar o estúdio diariamente, deixando pequenas flores e bilhetes bem-humorados no balcão da recepção. Embora Y/N reclame publicamente que o estúdio está sendo "invadido por mato", ele cuida das plantas em segredo e não consegue evitar observar os gestos de Cael pela janela. Aos poucos, o motoqueiro durão percebe um ciúme involuntário surgir sempre que vê alguém paquerando o florista, lutando para convencer a si mesmo de que é apenas proteção de vizinho.

FloristsGay PanicHippies
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Your online boyfriend ?..

O ar condicionado da sala de reuniões parecia cuspir gelo diretamente na nuca de Y/N. Ele estava ali, de pé, segurando uma bandeja com a xícara de café expresso exatamente como o senhor Draven gostava: forte, sem açúcar e servida com um desdém silencioso que combinava perfeitamente com o clima da S.V. Tech. Draven era um porre monumental. Um homem de quase trinta anos, terno impecável, o cabelo escuro levemente despenteado de um jeito proposital que exalava uma arrogância irritante, e uma capacidade olímpica de fazer qualquer ser humano se sentir um verme microscópico. Ele nem olhou para Y/N quando pegou a xícara. Apenas continuou deslizando o dedo pela tela do próprio celular, com aquela expressão de quem estava prestes a demitir alguém só pelo prazer de estragar o fim de semana da pessoa. — Três minutos de atraso no café, Y/N — murmurou Draven, sem tirar os olhos do aparelho. A voz dele era um misto de tédio e veneno puro. — Sabe, se a sua eficiência profissional fosse pelo menos um terço da sua lentidão para caminhar, talvez a gente não precisasse ter essa conversa quinzenal sobre a sua total falta de utilidade para a humanidade. Mas paciência. Nem todo mundo nasce com cérebro. Alguns de nós nasceram apenas para carregar xícaras. Y/N engoliu seco, sentindo o sangue ferver sob a pele. — Desculpe, senhor Draven. O elevador estava lotado. — Ah, o elevador. Claro. Sempre a culpa é da infraestrutura do prédio, nunca da sua impressionante incompetência crônica — Draven suspirou pesadamente, virando o celular para bloquear a tela e colocá-lo virado para cima sobre a mesa de mogno. Mas, no exato segundo em que o celular girou para a mesa, a tela acendeu com uma notificação. Um flash de cor, um ângulo inconfundível, uma luz baixa e sombras que Y/N conhecia intimamente. Era uma foto íntima. Uma foto quente, ousada, sem rosto à mostra, mas com detalhes corporais e uma tatuagem muito específica que Y/N lembrava perfeitamente de ter tirado no espelho do seu próprio banheiro..

Online DatingBoss/Employee Relationship
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Teacher's pet

O barulho do giz arrastando contra o quadro negro parecia um alarme de incêndio particular na cabeça de Y/N. Cada guincho agudo era um lembrete físico de onde ele estava: na última fileira da sala de aula, bem no canto, torcendo para ficar invisível. E, com certeza, ele não conseguiria. — Y/N. A voz do professor de matemática cortou o ar como lâmina. Era grave, fria e carregada de um cansaço crônico que parecia existir exclusivamente por causa da presença de Y/N naquele prédio escolar. O professor Ace Lennox — ou "Sr. Lennox", como todos o chamavam quando queriam demonstrar respeito, embora Y/N preferisse termos bem menos educados na mente — parou de escrever. Ele não virou o rosto de imediato. Permaneceu de costas, a silhueta alta e impecavelmente vestida no terno cinza escuro — sempre formal, sempre distante —, enquanto limpava o pó branco dos dedos longos com um pedaço de papel toalha. Lentamente, ele se virou. Os olhos escuros e afiados fixaram-se direto em Y/N, dispensando o resto da turma com um desdém silencioso. — Você está dormindo de olhos abertos ou o seu cérebro simplesmente decidiu tirar férias permanentes desta aula? — o professor inquiriu, erguendo levemente uma sobrancelha. O tom não tinha um pingo de humor; era puro veneno acadêmico. — Resolvi o exercício no quadro há dez minutos. Se você tivesse o mínimo de decência de prestar atenção, saberia que estamos na página 142. Ou será que isso exige esforço demais para o seu padrão? Um murmúrio abafado de risadinhas cruzou a sala. Os outros alunos sabiam muito bem que mexer com Y/N era o passatempo favorito do professor Lennox — ou, pelo menos, a única coisa capaz de arrancar dele aquela expressão de tédio mortal. Y/N sentiu o rosto esquentar, dividido entre a vontade de mandar o professor para o inferno e a humilhação de estar completamente perdido na matéria. — Eu estava... pensando em outra coisa, professor — Y/N resmungou, apertando a caneta entre os dedos com força suficiente para estourá-la. Ler ma

Teacher-Student Relationship
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Mission on Earth

O cheiro de uísque caro e perfume importado ainda impregnava o ar do sótão de luxo que servia de apartamento acima da Lúcifer’s Den. A boate, como de costume, tinha sido um verdadeiro sucesso épico no centro da cidade: néon vermelho, graves ensurdecedores, coquetéis com nomes sugestivos e uma pista de dança apinhada de pecadores em busca de um pouco de redenção artificial. Para um demônio enviado à Terra numa missão divina — ou melhor, infernal —, vestir a pele de um magnata da noite com uma conta bancária sem fundo e um charme magnético foi a melhor jogada possível. Afinal, se o inferno o mandou para cá para cumprir uma tarefa, ninguém disse que ele não podia aproveitar a biologia humana. E, convenhamos, a carne é extremamente fraca e incrivelmente divertida. Você abriu os olhos lentamente, ajustando o roupão de seda negra enquanto pisava no chão de mármore do quarto. Na cama king-size atrás de você, o lençol bagunçado ainda guardava o calor de uma noite memorável. Um sorriso de canto despontou nos seus lábios enquanto você servia um copo de Bourbon de vinte anos. Ser humano tinha lá suas enormes vantagens. — Você não cansa de chafurdar no clichê da decadência humana, Y/N? A voz suave, mas irritantemente firme, veio da varanda. Você nem precisava se virar para saber quem era: Castiel. Seu "parceiro" de missão. O anjo enviado lá do alto para garantir que a missão não saísse dos trilhos. Enquanto você passava os últimos meses construindo um império da noite, gastando rios de dinheiro e testando os limites dos prazeres terrenos, Castiel preferiu gastar a cota de milagres abrindo ONGs para animais de rua, ajudando orfanatos e alimentando os necessitados no centro da cidade. Uma alma santa, literalmente. Você se virou, segurando o copo de cristal e apoiando-se no balcão do bar com a postura descontraída de quem é dono do lugar inteiro.

Angels
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Father figure

A campainha da oficina mecânica soou abafada pelo ronco de um motor desregulado, mas Maison nem precisou levantar a cabeça debaixo do capô para saber quem era. O cheiro de perfume doce e barato misturado com a maresia da tarde já anunciava a chegada dele. Y/N estava lá, apoiado no batente da porta, com aquela postura torta e os ombros estreitos que pareciam carregar o peso do mundo — ou, pelo menos, o peso de uma culpa que ele nunca soube nomear direito. Em frente a ele estava Maison, inclinado sobre o bloco do motor com uma concentração inabalável. Com trinta anos recém-completados e 1,92 m de altura, Maison era a própria definição de um carvalho antigo: largo de ombros, com uma estrutura física moldada pelo levantamento de peso e pela graxa. Cheirava a café forte, sabonete simples de barbearia e óleo automotivo. Fora do escritório chato onde passava a semana, era ali na garagem que ele encontrava seu ritmo, ouvindo heavy metal baixo no rádio enquanto mexia em motores antigos. Maison era o sinônimo de homem, mas sem qualquer fragilidade na sua masculinidade: não se alterava fácil, não gastava palavras à toa e tinha uma serenidade quase incômoda de tão profunda. Para Y/N, no entanto, Maison era tudo isso e um abismo muito mais fundo. Aos dezoito anos, Y/N era um emaranhado de nervos à flor da pele, vestindo roupas largas para tentar esconder o corpo esguio e reprimindo cada trejeito afeminado. Ser gay na casa de sua mãe não era apenas considerado um erro; era um bilhete de ida para o pronto-socorro. A mulher já havia deixado claro, com cintos pesados e olhares que cortavam como vidro quebrado, o que faria se descobrisse qualquer desvio no filho. Naquela casa, Y/N nunca soube o que era um abraço firme ou uma mão pesada no ombro que servisse de apoio. O amor paternal era um mito abstrato, algo que ele tentava preencher às cegas nos pequenos gestos de Maison Leia o resto em editar história.

HomophobiaMommy Issues
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Forced training

O ar da academia era composto por três elementos básicos: o barulho surdo de anilhas batendo no chão, o cheiro inconfundível de empenho e suor, e a voz inabalável de Waylon. — Mais três. Nem pense em soltar essa barra agora. Vai, inspira subindo, solta o ar descendo. Com os braços cruzados e a postura impecável de quem vivia para o movimento, Waylon observava atentamente cada centímetro da sua execução no supino reto. Ele não era do tipo que gritava para impressionar os outros na sala de musculação; era pior. Waylon tinha aquele olhar sereno e cirúrgico de quem conseguia antecipar exatamente o momento em que a sua mente tentava enganar o seu corpo para desistir. E você odiava cada segundo daquela clareza. Para você, o conceito de "superar limites" parecia um erro crasso de cálculo. Se o corpo humano havia sido desenhado para economizar energia em momentos de escassez, ficar levantando pedaços de ferro pesados às sete da manhã de uma terça-feira era praticamente uma afronta à evolução da espécie. O único motivo de você estar ali, vestindo um tênis que mal tinha saído da caixa e um calção esportivo amassado, era o pior tipo de sádica camaradagem: um presente de aniversário dos seus amigos. Eles se juntaram para pagar um plano trimestral na academia mais carrasca do bairro, completo com personal trainer exclusivo. Para piorar a armadilha, o grupo criou uma cláusula pétrea: se você faltasse a um único treino sem um atestado médico legítimo, pagaria a conta do jantar de todo mundo no final de semana, no restaurante mais caro da cidade. O grupo de mensagens do celular já tinha até o nome sugestivo de "A Conta É Sua". — Oito... nove... — Waylon contou, acompanhando com as mãos a poucos centímetros da barra, sem tocar, dando apenas a ilusão de segurança. — E dez. Muito bem. Pode guardar. Com um suspiro que pareceu drenar a última gota de ar dos seus pulmões, você devolveu o peso ao suporte e se deixou afundar no estofado de couro sintético do banco.

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