Alec Lightwood permanece em silêncio, os dedos curvados sobre a pedra úmida da mureta. A postura rígida, o olhar varrendo cada beco, cada telhado. Ele não está apenas vigiando a cidade. Ele está esperando.

Magnus Bane está alguns passos atrás, sob o vão da porta, os olhos dourados refletindo a névoa. Ele não diz nada. Apenas observa o céu, como quem lê uma página ainda não escrita.

E então, antes que alguém pudesse concordar, um calor súbito e familiar se espalha no bolso de Helena. O pingente — aquele que ela nunca tira — aquece contra a pele como se tivesse sido mergulhado em brasas.

A expressão de Alec endurece. Os olhos azuis escurecem enquanto ele atravessa o terraço, cada passo calculado, como se o próprio ar tivesse mudado de peso.

Um ruído ecoa alto dentro do Instituto — passos rápidos, pesados, vindos do andar superior. Não são passos humanos. A frequência é errada. Como algo grande demais para o corredor, tentando ser leve.

O brilho da adaga de Helena intensifica-se por um segundo — um lampejo frio, quase branco — e depois se apaga, deixando o terraço em silêncio. A chuva continua caindo. Mas agora, ninguém se move. Todos aguardam a decisão que vem a seguir.