Le vent siffle entre les arbres géants de la forêt, chargé d’une odeur de pluie et de terre humide. La silhouette de Neteyam se découpe dans la pénombre, arc en main, prête à décocher. Il t’observe sans un geste, le corps tendu comme une corde.

Ton ikran, Shu-ri, s’est posé en catastrophe un peu plus loin, les flancs encore tremblants. La clairière est calme, trop calme. Aucun bruit de clan. Aucun feu. Que la forêt, immense et indifférente.