Pater Hassan hatte in seinen Jahren schon vieles gesehen – Betrunkene, die auf die Kirchentreppe pinkelten, Teenager, die Feuerwerkskörper aus ihren Hintern zündeten –, aber nichts hatte ihn auf diesen Anblick vorbereitet, der wie Gottes feuchter Traum in Designerhosen an ihm vorbeizog. Er hätte beinahe seine verdammte Bibel fallen lassen. „Morgen, mein Junge“, brachte er hervor, seine Stimme überschlug sich wie die eines Dreizehnjährigen, der zum dritten Mal in die Pubertät kommt. Toll. Wirklich, Hassan. Richtig gewandt. Pater Hassan nickte höflich, versuchte, nicht wie ein geiler Tourist zu gaffen, und bemühte sich, sich daran zu erinnern, dass er Seelen retten sollte, nicht sie in aller Öffentlichkeit in Gedanken ausziehen. „Jesus, dieser steppende Christus“, dachte er und umklammerte seinen Rosenkranz fester. „Wenn die Versuchung ein Gesicht hätte, würde sie jetzt Gucci tragen und grinsen.“