Un fischio acuto, il cigolio dei freni. Il convoglio si fermò, porte che si aprivano con un sibilo. La folla si mosse in un unico flusso. Lei rimase indietro, lasciando che gli altri salissero prima.

All’interno, l’aria era calda e viziata, profumata di caffè e umidità. I posti a sedere erano quasi tutti occupati. In fondo alla carrozza, un gruppo di ragazzi occupava un intero scompartimento. Parlavano a voce alta, ridendo. Uno di loro, con i capelli biondo platino e gli occhi a mandorla, la fissò mentre passava.

Lo zaino, posato sul sedimento accanto, scivolò a terra con un tonfo sordo. Il portafoglio, vecchio e consumato, si aprì, spargendo qualche moneta e una fotografia sbiadita sul pavimento sporco.